ES EN MÍ QUE LA LUNA

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MARC CHAGALL

 

 

 

Es en mí que la luna ahoga sus cráteres

y ahoga su fe en la lluvia de meteoros.

En mi viven los pliegues de caminos pisoteados

por quien el cristal devuelve su mirada.

El dedo oval del arco del mediodía

señala, sin poder quedar más a ras

del fin de algo.

Es cuando el sueño deja de pisarte los talones,

cuando el tenaz embudo bajo el aljibe da forma

a lo que no esperabas que viniera.

Ocurre en mí sin pausa.

Las presas torvas líneas que me unen

y tu cabeza de flecha, no van al tiempo,

emergen dos sombras atravesando la llanura de peldaños

donde el rastro se ha borrado así,

apelotonando el día a día huraño,

solapando a cada bocado el irascible vientre hurgando.

Es en mí, que beben parvas gotas del zumo del olvido,

que en trémulos soliloquios elevan ecos los ladridos.

Las sombras tras el oído mueren

bajo el plenilunio crepuscular.

El fundido aluminoso del mar a tientas

rezuma sobre alfombras de letras sin salida,

de frases sin repuesta arrepentida.

Es en mi que los abalorios ruedan sumando estanques

a la sombra de los dedos, que, como palmeras

dejan batir al viento los hijos de sus nervios.

Allá donde todo queda lejos para ser querido,

o donde los deseos se olvidaron de encontrarte.

Las ruedas encuentran imperfecta la caída

en el estrecho surco y duermen girando radios

a los rayos de la sombra de una encina.

Y el guerrero de la vida en mi, anochece la lumbre

vespertina con bostezos de hidromiel,

rascando erguidos brazos que atraviesan las fronteras

más acá del niño que ya no sigue rastro alguno.

El aguanal se emboza de cenizas plañideras.

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