SI PUDIÉSEMOS VOLVER ATRÁS

MAGNOLIOS

 

Si pudiésemos volver atrás

a pesar de que la nada detuviera el momento esperado,

tal vez no sabríamos que elegir,

o tal vez no querríamos ir

por si acaso se hiciesen realidad

antiguos deseos, aquellos que perdimos

o dejamos ir seguros

de volverlos a encontrar

a tiempo para abrazarlos,

como si al tiempo se pudiera ir

y del tiempo se pudiese volver,

como si la voluntad pudiese hacer

ella sola aquello que no puede con nosotros.

La luz blanca de la tarde

pujante y dulce, cambiante,

siguiendo las órdenes de un sol seguro,

da brillo a los rincones de la casa

iluminando ahora las hojas del árbol creciendo,

ahora la almohada hambrienta de descanso

o la baldosa tantas veces caminadas,

y es como viajar allí donde quisiéramos

de habitación en habitación como de año en año,

adelante, atrás, encontrando y perdiendo a cada paso,

cada huella que extraviamos en el siguiente.

Eso es el tiempo, escribir y rescribir

cada palabra al lado de la otra.

Estantería de palabras minutos

llenando y vaciando horas,

recuerdos, hechos anillados a las venas,

a los ojos que los miran y los viven,

a los dedos que los dejan correr como

agua goteando ríos a la tierra

para hacerla firme, real, amiga,

dejando que el tiempo sigua siendo lo que es:

Un continuo principio hacia el final,

solo eso, todo eso.

 

RIU DEVA

 

Si poguérem tornar arrere

malgrat que el no-res aturara l’estona vollguda,

tal vegada no sabríem que triar,

o tal vegada no voldríem anar-hi

per si de cas es feren realitat

antics desitjos, aquells que perguerem

o deixarem anar segurs

de que ens tornariem a trobar

a temps per a abraçar-los,

com si al temps es poguera anar

i del temps es poguera tornar,

com si la voluntat pogués fer

ella mateixa allò que nosaltres no podem.

La llum albirada de la vesprada

punyant i dolça, canviant,

seguint els manaments d’un sol segur,

dóna brillantor als racons de la casa

il·luminant ara els fulls de l’arbre creixent,

ara el coixí famolenc de descans

o la rajola tantes vegades caminada,

i és com viatjar allí on volguérem

d’habitació en habitació com d’any en any,

avant, enrrere, trobant i perdent a cada pas,

cada empremta que esborrem en el següent.

Això és el temps, escriure i reescriure

cada paraula al costat de l’altra,

prestatgeria de paraules minuts

omplint i buidant hores,

records, fets anellats a les venes,

als ulls que els miren i els viuen,

als dits que els deixen córrer com

aigua gotejant rius a la terra

per a fer-la ferma, real, amiga,

deixant que el temps siga sent el que és:

Un continu principi cap al final,

només això, tot això.

 

Esta entrada fue publicada en Poesía. Guarda el enlace permanente.

Responder

Introduce tus datos o haz clic en un icono para iniciar sesión:

Logo de WordPress.com

Estás comentando usando tu cuenta de WordPress.com. Cerrar sesión / Cambiar )

Imagen de Twitter

Estás comentando usando tu cuenta de Twitter. Cerrar sesión / Cambiar )

Foto de Facebook

Estás comentando usando tu cuenta de Facebook. Cerrar sesión / Cambiar )

Google+ photo

Estás comentando usando tu cuenta de Google+. Cerrar sesión / Cambiar )

Conectando a %s