Las palabras que van a salir

 

 

Las palabras

que van a salir, resbalan y caen

sobre este papel viejo

sudando otras vidas

desde mis manos a él,

escarcharan el tiempo deteniéndolo,

acariciaran el lienzo

sabiéndose ocupado y refugiado

en un trabajo antiguo.

Dejarse llevar por él, por su dolor

de tez pálida, luna mezclada con leche

en una noche clara.

El olor seco a trabajo invertido en crearlo

con manos artesanas, ramas de mis hojas

que lo escriben y lo piensan.

Caer en su rugosidad de altiplano

con viento al fondo

incitando a crear más huellas que lo labren,

dejarle hablar sin callarme

sintiendo su fluir en mis oídos

recogiendo cada historia, cada sentimiento

vestido de incógnito para encontrarlo yo,

recogerlo y regarlo, dejando que crezca

y me cubra con su capa de hijos frutos,

dándome raíces que expandir y miradas que posar,

ropas de hojas glaucas que llevar

conmigo a pasear por su mundo en blanco,

hasta llegar a llenarme con las hijas

de mi mente y de mis manos,

culpables de ser las narradoras

de quien  nunca quiso ser narrado.

 

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