Y YO, DIME…

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Y yo, dime:

¿De qué recuerdo provengo,

hacia que mar voy?.

De las hojas de las alas blancas

que cavan luz tras las persianas,

rememoro su aleteo de luciérnaga y voy

placentera a lomos de este haz cociendo

sentimientos en fogones de aliento.

O de los túneles de niños en manos

del aura de la desdicha,

hasta que zurzan vidas nuevas

los alvéolos mórbidos quebrados de aire

punto atrás un día, sobrehilado hoy.

Tal vez de entre ellos surja

el que tiña este rojo de luz y las olas,

olas rojas piensen y no aturdan,

secando los lodazales a los pies del muerto,

de tantos muertos como la historia nos ofrece

cada día, nuestra historia.

Porqué, dime que púrpura ha de ser

la noche en la probeta del sueño,

mezclando estos días con su ayer

y cada mañana con su hoy,

para llegar a ese todo que honrará

cada vida con su idea.

Quien provenga de la sal del tiempo

escribirá en los cuencos

el poso de las hojas de té, y creerá.

Quien no, masticará la espera de la tormenta

sorbiendo aguamiel a juego con el aire

y habrá perdido el momento de ser.

 

 

 

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