LOS PIES SUMERGIDOS EN LA TIERRA

I

 

Los pies sumergidos en la tierra,

anidan entre sus dedos penas

de vagabundo sabedor

en rondas ya trilladas.

La semilla de sus días

canta la noche de sus sueños.

Si es cierto que hubo un principio

donde reposar a la sombra de una nube,

queda lejos el cielo protector

erudito de la paz de un día.

Los pasos se están volviendo piedras

de un final predicho.

Pasadizos ellos mismos del continuo eco tibio

de sus cantos primigenios,

del frío hundiéndose en pasos de otros

dando cobijo a tal fatiga.

Millares de pies amanecen parecidos,

entre impactos teñidos de golpes

a luz del tiempo contenido en sus esferas,

con tantos rumbos como vientos

y aullidos de renuncia sin descanso.

 

II

 

No recuerdo bien que quería decir.

Era sobre la serenidad

o la sencillez que a fuerza de serlo

se magnifica. No sé.

Pero había un blanco camino

frío, como sábana libre de pasión,

sin embargo, había gente y palpitaba.

Hablaba de la certeza de la soledad

en estos blancos campos, tiempos

cautivos acogiéndose a los vientos,

sin senderos ni raíces.

Creo que quería decir

que no hay lugar para el ensueño

y a pesar de todo, siempre

se despierta a la realidad

como si siempre se estuviera entre sueños.

Las gentes venían cargadas de cantos

-las mujeres mostraban el escudo de su fuerza

con afiladas voces y abiertas manos-.

No se las entendía, pero se las comprendía.

Asumíamos que nada era tan importante

como que la noche traiga el descanso al día:

y a cada día, manos, para regar de lucha

las vidas, tan sencillas y preñadas.

 

 

 

 

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