PROPÓSITO

Ahora, que por unos instantes se acalla

ese profundo dolor de las voces

aquejando pecho y vientre,

es hora de escuchar.

Vuelquen gestos las manos cruzando

la nada tan descrita y remansen las figuras

que al otro lado del espejo agitan

prisioneros ecos de redes queriendo crear cautivos.

Es hora de crear, entre estos picos escarpados

del desierto que confunde el sueño con el hoy.

Quiero entrar tras los muros de hojas tersas

al sol de un otoño quebradizo y parco.

Calurosas horas de un año que en blanco cruza

sus pasos desmemoriados. No hay espera.

La mente quiebra el corazón en su partida

aunque las anclas losan las manos más dispuestas

que la palabra, olvidada la postura de la línea recta

el surco derecho de tanto miedo desprendido.

Pero el dolor vendrá de nuevo

se posara, piedra oscura, haciendo el respirar pesado,

rodará el canto cuesta abajo olvidando las esquinas.

Y de nuevo se velaran los ojos, a lo que no esté

escondido allí de nuevo, tras la escrita nada tan vivida

que reblandece el hueso y merma voluntades.

En el camino caerán las hojas verdes del esplendor

sobre musgo hurtado.

Se desprenderán raíces que aún amagaban tiernas

remontando capas de tierra subyugada, agujereando

gritos yermos a la falta de espesura.

Perderemos años por perderlos,

porque así la vida corre sin quejarse

del pavor del reflejo de quien no vive,

por buscar si vida es nada a tal vez puerta.

No sé bien si habrá ritmo que acompañe las palabras

o si bien los golpes secos a su caída darán solo

cobijo al intento por saber, aún queriendo comprender

y sin tener un silencio compartido.

Sin comprender, sin comprender.

Negra piedra asentada en negra tierra en tan endrina voz

que no hay luz que la solape y vibre.

Sin entender, tal vez sabiendo.

 

Ara, que per uns instants s’emmudeix

aquest profund dolor de les veus

afligint pit i ventre,

és hora d’escoltar.

Bolquen gestos les mans creuant

el no-res tan descrit i remansen les figures

que a l’altre costat de l’espill agiten

presoners ecos de xàrcies volent crear captius.

És hora de crear, entre aquests cims escarpats

del desert que confon el somni amb l’avui.

Vull entrar rere els murs de fulls llisos

al sol d’una tardor trencadissa i temperada.

Caloroses hores d’un any que en blanc creua

els seus passos desmemoriats. No hi ha espera.

La ment trenca el cor en la seva partida

encara que les àncores enllosen les mans,

més disposades que la paraula,

oblidada la captinença de la línia recta,

del solc dret per tanta por exhalada.

Però el dolor vindrà de nou

es posara, pedra fosca, fent el respirar feixuc,

rodarà la calamarsa costera baix oblidant les arestes.

de nou s’encobriran els ulls, al que no estiga

amagat allí de nou, després del no-res tan viscut

que reblaneix l’os i minva voluntats.

En el camí cauran les fulles verdes de l’esplendor

sobre molsa furtada.

Es desprendran arrels que encara amagaban tendres

remuntant capes de terra subjugada, foradant

crits erms a la falta d’espessor.

Perdrem anys per perdre’ls,

perquè així la vida corre sense queixar-se

de la paüra del reflex de qui no viu,

per buscar si vida és res o tal vegada porta.

No sé bé si hi haurà ritme que acompanye les paraules

o si bé els cops aixuts de la seva caiguda donaran tan sols

abric a l’intent de saber, encara volent comprendre

i sense tindre un silenci compartit.

Sense comprendre, sense comprendre.

Negra pedra asseguda en negra terra en tan

enfosquida veu

que no hi ha llum que la encobrisca i vibre.

Sense entendre, tal vegada sabent.

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