ESCONDIDA, TRAS LA OPACA LUMBRE DE LA IDEA

I

Escondida, tras la opaca lumbre de la idea

nacida aquí,

de una voz que nombra historia.

A la hora en que la siesta pierde

su intención de serlo, y se hace tarde,

abarrotada de un sol

que impecable ladea los cristales,

encontrando entradas escondidas

en el refugio, alas de luz

alumbrando un camino de baldosas

que entretienen las horas que te faltan

hasta llegar, donde no hay principio.

Lugar de tu silencio y cruzada,

encrucijada de los instantes que, quietos

mueven la vida que orillea aquí,

en el nuevo útero materno que te tiene

y te retiene.

Que sencillo olvidar, cuando se confina

sin murmullos lo vivido,

cuando el cuenco de la mano sirve

como caja de Pandora de los sueños,

y sudan, las palabras enceldadas.

en su cálida cueva,

en su palma fértil, dadora

de cobijo y sombra, hacia otros lares.

II

Las noches que limitan estos días,

no tienen espacio ni augurio,

son alba lisura, porteadoras

de una realidad tan prieta,

que abraza y atenaza

enjugando del sentimiento retardado

la necesidad, de un continuo inicio.

Podría sentir tanto esta noche,

cada noche, podría ser tanto si tuviera una voz

que fuera eco de su silencio, vela

de su piel en mar de luna entre los dedos.

Algo rompe realidad y sueño

por salir gritando, desnuda

viajera constante de la sombra al día

sin embozo posible, evaporada al vilo

de una tenue luz tras la persiana,

recordando el ciclo tan consciente de su esencia.

De sus alas blancas surge

el resto incierto de cenizas aún indemnes.

 

 

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