PROPÓSITO

Ahora, que por unos instantes se acalla

ese profundo dolor de las voces

aquejando pecho y vientre,

es hora de escuchar.

Vuelquen gestos las manos cruzando

la nada tan descrita y remansen las figuras

que al otro lado del espejo agitan

prisioneros ecos de redes queriendo crear cautivos.

Es hora de crear, entre estos picos escarpados

del desierto que confunden el sueño con el hoy.

Quiero entrar tras los muros de hojas tersas

al sol de un noviembre quebradizo y parco.

Frías horas de un año que en blanco cruza

sus pasos desmemoriados. No hay espera.

La mente quiebra el corazón con su partida,

aunque las anclas losan las manos más dispuestas

que la palabra, olvidada la postura de la línea recta,

del surco derecho de tanto miedo desprendido.

Pero el dolor vendrá de nuevo,

se posará, piedra oscura, haciendo el respirar pesado,

rodará el canto cuesta abajo olvidando las esquinas.

Y de nuevo se velarán los ojos, lo que no esté

escondido allí de nuevo, tras la escrita nada tan vivida

que reblandece el hueso y merma voluntades.

En el camino caerán las hojas verdes del esplendor

sobre musgo hurtado.

Se desprenderán raíces que aún amagaban tiernas

remontando capas de tierra subyugada, agujereando

gritos yermos a la falta de espesura.

Perderemos años por perderlos,

porque así la vida corre sin quejarse

del pavor del reflejo de quien no vive,

por buscar si vida es nada o tal vez puerta.

No sé bien si habrá ritmo que acompañe las palabras

o si bien los golpes secos de su caída darán sólo

cobijo al intento de saber, aún queriendo comprender

y sin tener un silencio compartido.

Sin comprender, sin comprender.

Negra piedra asentada en negra tierra en tan endrina voz

que no hay luz que la solape y vibre.

Sin entender, tal vez sabiendo.

 

 

 

 

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